Письмо в Германию. April, April, der weiss nicht, was er will...

— Катрин, сестрёнка, мои приветы!
Да нет, не забыл, не забросил… неделя пролетела незаметно, работа, суета, дорога, пробки, цены на бензин
( ого-го !!!) интернетные склоки по поводу Крыма, Украина, угрозы, санкции… О… как же все это надоело. Закрыть уши, завязать глаза, «обнулить карты памяти», вызвать временную амнезию, уехать в глушь, побродить по лесу с собакой, а по вечерам, напившись чаю, забыться в собачьих объятиях, вглядываясь в эти, бесконечно преданные, дорогие глаза. Под веселое потрескивание угольков в печи, шептать на ухо нежности, поглаживая теплое и сытое собачье пузо, а с кухни доносится скворчание раскаленной сковороды… и по всему дому разносаится аромат выпекаемых блинов. Полин при этом ворчит, что наделала теста «как на Маланьину свадьбу » и блинов будет опять много. Господи, как я люблю эти минуты… остановись мгновение, ты прекрасно… Да, но за окном ещё апрель холодный… April, April, der weiss nicht, was er will… помнишь?

Апрель, не зная сам, чего бы пожелать,
Полмесяца грустил,
Бродил в ночи по лужам…
Пытался с птицами над городом летать,
Здоровье запустил,
Стал сам себе не нужен…

… Не, стих не мой, но хорошо, душевно, хоть и снегом запорошило (запоздалым) весь двор, весна никак не начнётся. Ездили сегодня к друзьям, я полки им на кухне «присобачил» — давно обещали сделать, собрал кресла и картины в коридоре на стены подвесил, они семья художников, руки заточены совсем под другое… Я так думаю, что в квартире даже и молотка нет… Но зато — художники
У нас тоже есть их работы, дарственные надписи и прочее… А летом по выходным к ним на дачу под Петербург ездим… он на этюдах, она на грядках загорает, Полин на кухне суетится, а я с топором дрова колю… Романтика…